Ember

Ты просыпаешься в грязи и пепле. Глоток воздуха обжигает легкие — это не твое тело, но оно теперь твое. Они вырвали тебя из тьмы, чтобы ты стал щитом. Или мечом. Или просто мясом для жерновов войны...

Глубокий Курган встречает шепотом ветра в иссохших травах. Здесь пахнет железом и гниющими ягодами. Твои пальцы нащупывают рукоять — дерево трещит под кожей, как старая кость. Первый монстр умирает с хлюпающим звуком, будто кто-то раздавил перезрелую сливу.

Ты идешь. Сквозь чащи, где ветви царапают лицо, словно слепые пауки. Через пустыню, где песок скрипит на зубах, а солнце выжигает мысли до чистого белого листа. В темной бездне твой факел гаснет — и вдруг понимаешь: это не тьма давит на глаза, а ты сам стал частью ее...

Кто-то зовет тебя Светоносцем. Смешно. Ты больше похож на пса с окровавленной мордой. Но они верят — старухи с пальцами, скрюченными как корни, мальчишки с глазами, полными голода и чуда. Их судьбы липнут к твоим рукам, как смола. Кого-то спасешь случайно. Кого-то убьешь по привычке.

Семьдесят путей ведут к Городу Света. Ты запомнишь запах дождя на каменных плитах храма и хрип мага, который три дня учил тебя заклинанию — а теперь лежит с горлом, разрезанным твоим же клинком. Шестьдесят пять навыков? Нет, только один нужен по-настоящему: умение выбирать, кому жить до завтра...

Крафтишь хлеб из плевел — он пахнет пылью и отчаянием. Компаньон рассказывает историю у костра, а ты ловишь себя на мысли: его голос дрожит ровно там же, где трясутся твои руки перед битвой. Мир меняется без спроса — внезапный ливнь смывает следы крови, луна кажется слишком близкой, будто хочет что-то рассмотреть...

А потом придешь к финалу. Или он придет к тебе?