Rum and Gun

Вот это да… Ты стоишь на палубе, в ноздри бьёт смесь соли, пороха и тухлой рыбы, а где-то за горизонтом ждёт капитан, который продал душу чему-то похуже дьявола. Или просто не рассчитал дозу рома. Ветер шепчет: *беги*, но ты уже достаёшь саблю — её лезвие звенит, будто голодное.

Двадцать стволов на выбор. Хочешь — разнесешь врага из мушкета, и его кишки прилипнут к мачте, как мокрый парус. Хочешь — бросишь паучье яйцо… через секунду из него вырвется что-то мохнатое и начнёт жевать черепа. А если повезёт найти руны — твои пули начнут гореть, или клинок станет отрубать головы одним взмахом. Но помни: каждый выстрел — это секунда беззащитности, пока пальцы лихорадочно засыпают порох.

Семьдесят пять типов врагов. Мерзкие твари с щупальцами вместо лиц, пираты-зомби, у которых из ран сочится зелёная жижа… и те парни, что просто крепко выпили перед боем. Их крики — хриплые, булькающие — сливаются с треском костей под сапогом. А потом ты находишь дневник пьяного бога… и понимаешь, что шутки тут были не совсем шутками.

Локации не меняются сами — они как старые шрамы: знаешь каждый изгиб, но каждый раз наступаешь на те же грабли. Вернёшься за лутом? Конечно вернёшься. Потому что где-то в том тёмном углу остался сундук… или это просто галлюцинация от трёхдневной жажды?

Кооператив? Да. Ты и друг против орды мертвецов — их так много, что экран дрожит от ударов. Или пробежитесь по картам, которые кто-то собрал в порыве безумия… или после пятой бутылки рома. Редактор позволяет творить такое, что даже пьяный бог покраснеет.

А потом будет финальный бой. Капитан смеётся сквозь клубящийся туман, его кожа трескается, обнажая нечто… лишнее. Ты стреляешь. Недостаточно. Рука тянется к гранате — пальцы скользят от крови. Взрыв ослепляет… но это ещё не конец.

Разве когда-нибудь бывает конец?