DEVIATOR

Ты падаешь сквозь трещину в реальности — не вниз, а *вбок*, и теперь твоя тень отбрасывает тебя самого. Воздух здесь густой, как чернила, и каждый вдох оставляет на языке привкус ржавых монет. Ты научишься драться зеркально: пропускать удары сквозь себя, ловить ритм вражеского дыхания, чувствовать, как клинок противника прошивает плоть — но не твою.

Города здесь растут, как кости сквозь старые шрамы. Ты слышишь шепот кирпичей под пальцами? Они помнят каждый твой шаг, даже тот, который еще не сделал. Ландшафты сворачиваются и разворачиваются — то акварельные пустоши, то лабиринты из резного дерева, где ветер гудит в щелях, будто кто-то забыл закрыть дверь в другом мире.

А эти демоны... Они не рычат. Они смеются сквозь зубы, и звук этот — будто стекло скребут по кости. Ты думаешь, это просто боссы? Каждый из них — воплощенный вопрос: что ты готов отзеркалить ради правды?

Здесь нет туториалов. Нет всплывающих подсказок. Только мускульная память и холодный пот на спине, когда понимаешь: паррировать — значит говорить на языке этого мира. Пропустишь удар — услышишь собственный хруст. Поймаешь ритм — и вот уже реальность дрожит, как натянутая струна...

И да, ты *увидишь* отсылки к тем играм, где насекомые носят плащи и мечи. Но это не ностальгия. Это дежавю из будущего — будто кто-то вырвал страницу из твоего сна и вставил в чужую книгу.

Сюжет? Он стекает по стенам тут и там — капли чернил складываются в буквы только если смотреть под углом. Тебе обещают расширения, но... разве может быть *больше* там, где каждый угол уже кричит на забытом языке?