MORTE

Ты заходишь в особняк, и сразу — запах плесени, смешанный с чем-то сладковатым... гниющим. Пол скрипит под ногами так, будто кости перемалывают. Фонарик выхватывает из темноты обрывки обоев, пятна непонятного происхождения, следы когтей на дверных косяках.

Где-то на втором этаже твоя сестра. Ее голос иногда прорывается сквозь стены — то шепот, то крик, обрывающийся так резко, словно ей заткнули рот ладонью. Ты не знаешь, демон ли это дурачится или она действительно зовет на помощь.

Бежать? Слишком поздно. Двери захлопнулись сами собой. Остается только идти вперед, прижимаясь спиной к стенам, задерживая дыхание каждый раз, когда в соседней комнате что-то тяжело волочится по полу...

Фонарик — твой единственный союзник. Но батарейки садятся быстрее, чем хотелось бы. Свет дрожит, меркнет — и тогда тьма смыкается вокруг, плотная, как вата в ушах. А они чуют темноту. Их дыхание — влажное, хрипящее — становится громче с каждой потухшей лампочкой...

Ключи. Карта. Записки с безумными предупреждениями. Все это валяется где-то в углах, под кроватями, в ящиках комодов с выдвинутыми кишками одежды. Но чтобы добраться до них, придется проползти мимо того, что притаилось в кладовке... или сделать шаг в комнату, где потолок усыпан чем-то липким...

С каждым этажом дом будто сжимается вокруг тебя. Воздух густеет до состояния сиропа. Стены шевелятся? Нет, это просто тень от фонаря... или нет?

А потом — тишина. Такая глубокая, что слышно, как кровь стучит в висках. Именно в этот момент что-то хватает тебя за лодыжку из-под пола...