CLOWN

Ты заперт в этом парке. Навсегда? Нет, просто до утра — если доживешь. Воздух пахнет ржавыми гондолами карусели и чем-то сладковатым... будто кто-то раздавил леденцы в кулаке.

Он здесь. Ты не видишь, но чувствуешь — мурашки ползут по спине, а в висках стучит: *беги, беги, беги*. Не беги. Шаги гулко отдаются в пустом тире колеса обозрения, скрипят подошвы по битому стеклу... а может, это не твои подошвы?

Восемь карт. Они шелестят на ветру где-то в темноте, но искать их — все равно что шарить руками по дну мусорного бака вслепую. Каждый щелчок фонарика отрезает кусок твоего спокойствия: свет — это крик в тишине. Он услышит.

Клоун не один. Вернее, один — но его тени повторяют каждое движение, как отражения в кривом зеркале. Молот волочится по асфальту с глухим скрежетом... или это твой собственный зубной скрежет?

Ты задерживаешь дыхание. Сердце бьется так громко, что кажется — вот-вот выдаст тебя. Но он уже знает. Всегда знает. Просто ждет, когда ты сорвешься и побежишь... прямо в его объятия.

Гудение карты похоже на жужжание мухи в ухе. Близко? Слишком поздно проверять — где-то за спиной хрустнул попкорн под чьей-то ногой... или это лопнул твой последний нерв?