Greenwood the Last Ritual

Ты почувствуешь запах ладана и гниющих страниц, когда войдешь в кожу посланника Ватикана. Его пальцы помнят шершавость древних гримуаров, но здесь, в Гринвуде, даже воздух царапает горло — будто кто-то рассыпал битое стекло вместо тумана.

Графиня бредит за запертыми дверями, а местные шепчутся у колодцев. Их слова липнут к подошвам, как болотная тина. Ты разматываешь этот клубок: почему обряд Инквизиции оставил после себя только выгоревшие круги на полу? Кто шевелится в тени дубовых аллей, когда ты поворачиваешься спиной?

Свет от твоей пентаграммы дрожит, как больная свеча. Он не греет — только отгоняет то, что ползет по стенам влажными пальцами. Но даже духи иногда просят о помощи. Один стонет под мостом, другой шелестит листьями в заброшенной часовне... Стоит ли доверять?

Ты идешь по грани между кошмаром и истиной. Каждый камень здесь помнит крики пятивековой давности, каждый ручей несет в себе отражение чего-то... другого. А еще эти сны. Ты просыпаешься с вкусом меди на языке — или это кровь?

Выживание — не просто бегство. Это ритуал. Ты собираешь обрывки заклятий, как грибы после дождя, прислушиваешься к скрипу половиц — они врут иначе, чем люди. Главное не смотреть слишком долго в темные углы... Они начинают смотреть в ответ.

Что скрывает графиня за своей болезнью? Почему священники крестятся двумя пальцами, а не тремя? И как связан тот мальчик у мельницы с жужжанием под землей? Ответы ждут. Но готов ли ты их услышать?