Dark Tales from Mexico: Prelude. Just a Dream... with The Sack Man

Ты засыпаешь — и пол под ногами вдруг становится мягким, как гниющая плоть. Темнота сжимает горло, но факел в руке отбрасывает дрожащие тени на стены, которые дышат... или это твое сердце колотится так громко?

Здесь пахнет старыми книгами, пропитанными страхом, и чем-то сладковато-гнилым — будто забытые конфеты в кармане мертвеца.

Человек-мешок не просто ходит. Он скрипит. Сухие стебли под его тряпичной кожей шелестят при каждом шаге. Ты замираешь, прижимая ладонь ко рту: вдруг он услышит, как скрипят твои зубы?

Кошка — не помощница, а провокатор. Ее желтые глаза сужаются, когда она говорит: «Бабушка ждет». Но где? В следующем повороте? За этой дверью с замком, который не поддается, пока пальцы не вспомнят забытый детский страх...

Ты подбираесть ключ — холодный, как кость. Лабиринт меняется. Стены смыкаются за спиной, а впереди только шепот: «Проснись». Но разве это выход — или начало чего-то хуже?

Головоломки здесь простые. Слишком. Как будто кто-то играет с тобой, давая шанс... чтобы потом рвануть ниточку. Приседаешь, прячешься — а потолок над головой вдруг опускается ниже. Остается только слушать: скрип-скрип-скрип... ближе.

И да — ты видишь свое тело. Рука с факлом дрожит. Вторая тянется к двери, к кошке, к пустоте. Это ведь всего лишь сон? Или уже нет?