Boot Hill Heroes

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет выжечь из тебя последние капли удачи. Ты везешь в кобуре не только револьвер, но и груз решений — каждое слово здесь цепляется за сапоги, как колючка перекати-поля.

Кто сказал, что на Диком Западе нужно быть либо бандитом, либо шерифом? Ты соберешь отряд из таких же потерянных душ: стрелок с тремором в пальцах, когда целится; девчонка-аптекарь, пахнущая лавандой и порохом; старый индеец, чьи шутки о смерти звучат подозрительно правдиво...

Бои — это медленный танец на краю пропасти. Пули свистят мимо ушей, а ты считаешь шаги, как шаги своей судьбы. Ошибся — и кровь на песке будет уже твоей.

А эти городки... Они звенят пустыми бутылками под крыльцом и шепчут сплетни за твоей спиной. Зайдешь в салун — и вот уже кто-то предлагает «дело»: то ли золото искать в высохшем русле, то ли отбить фургон у банды енотов-мусорщиков (да, ты ослышался правильно).

Сюжет плетется, как лассо вокруг твоего горла: одно неверное движение — и петля затянется. Друзья? Враги? Здесь все меняется быстрее, чем направление ветра.

И где-то между выстрелами и шутками про виселицу ты вдруг понимаешь: этот мир живой. Он дышит жаром костров и скрипом фургонных колес... Или это просто песок скрипит на зубах?