Phlyndir

Ты чувствуешь вес меча в ладони — холодный, неровный, будто выкованный не для парадов, а чтобы прорубать себе путь сквозь мрак. Калхейт даже не успел привыкнуть к звяканью доспехов, а король уже сует ему в руки судьбу целого королевства. Элитный отряд? Почетная миссия? Скорее ловушка из бархата и стали...

Каждый шаг по булыжникам площади отдается глухим эхом — здесь слишком тихо для города, где еще вчера смеялись пьяные торговцы. Воздух пахнет дымом и чем-то кислым, будто сталь проткнула гнилой плод. Ты научишься различать эти запахи: ржавчину на ловушках, прелые листья в подземельях, терпкий аромат зелий, которые жгут горло...

Бой — это не просто махание клинком. Тело запоминает ритм: удар-блок-шаг в сторону, снова удар, но теперь с разворотом — ребро ладони бьет по рукояти, и лезвие взлетает под ребра противника. Ошибся? Получишь топором в спину. Задумался? Монстры не ждут.

Опыт оседает в мышцах теплой тяжестью. Вот новый навык — резкий рывок вперед, от которого сводит плечи. А вот умение читать узоры на стенах: эти царапины — не следы когтей, а предупреждение...

Соратники появляются неожиданно: молчаливый лучник с тугой тетивой (пахнет луком и бессонницей), девушка с посохом (ее заклинания оставляют на коже мурашки), двое других — их лица стираются в памяти после первой же засады. Выживут не все.

Боссы — это не просто здоровые кучи мяса. Первый хрипит, как мехи кузнеца, второй смеется сквозь маску, а третий... третий шепчет твое имя, пока ты пробиваешься сквозь его гвардию. Успеешь ли заметить, как треснул пол под ногами?

Флиндир не спешит раскрывать карты. Замок — лишь декорация, лес скрывает больше чем зверей, а подземелья дышат чужими снами. Что важнее: спасти королевство или понять, почему его герои так быстро превращаются в старые кости у дороги?