Book of Adventum

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет перегоревшим маслом и ржавчиной. Где-то вдали скрипят шестерни, а под ногами хрустит битое стекло — или это чей-то разорванный провод? Здесь будущее не сверкает хромом, а коптит сажей, задыхается в тумане. И эти... вещи с горящими глазами — они не просто ждут. Они слушают.

Ты — никто. Разнорабочий, который берется за любую грязную работу, лишь бы хватило на хлеб. Сегодняшний заказ кажется простым: починить маяк. Но уже через час понимаешь — кто-то очень не хочет, чтобы свет вернулся в этот мир. В руках пистолет, странно теплый от частой стрельбы, и что-то вроде ружья, которое бьет так, будто вырывает кусок легкого при каждом выстреле.

Они выскакивают из темноты, как пружины из сломанного механизма. Их железные пальцы царапают бетон, а глаза горят кислотным желтым. Ты думаешь: если прислушаться к скрежету их суставов, можно угадать следующий шаг? Но нет — они учатся.

Между перестрелками мир ненадолго затихает, оставляя тебя наедине с головоломками: то ли брошенными кем-то, то ли специально расставленными. Повернешь клапан — и вдруг осознаешь, что последний раз видел чистое небо десять лет назад. Или найдешь записку с детским почерком и поймешь: здесь кто-то жил. Пока не стало слишком поздно.

Можно бежать вперед, можно копаться в развалинах — иногда находишь патроны, иногда истории. А можно просто сесть на корточки и слушать, как где-то капает вода... или это топливная жидкость? Неважно. Главное — не дать этому миру перемолоть тебя в шестеренки.