FRIGID

Белое безмолвие Frigid дышит в спину. Ты идешь по следам, которых уже нет — ветер слизывает их, как языком. Последняя экспедиция оставила после себя только перекошенные нарты да рваные страницы дневников. Кто-то успел написать «оно не спит» чернилами, смешанными с чем-то бурым...

Холод здесь не просто температура. Он пробирается под кожу, выедает тепло из костей. Ты собираешь щепки разбитых ящиков, трясешь замерзшие трупы — может, в кармане осталась патронная лента или банка тушенки с ржавыми краями. Каждый гвоздь на вес крови. А ночью скрип снега под чьими-то лапами заставляет сердце биться в горле.

Ты строишь баррикады из досок, но знаешь: это бумажная преграда против того, что воет за стеной. Днем — волки с мутными глазами и шерстью, свалявшейся в ледяные колтуны. Ночью — что-то тяжелое, дышащее хрипом. Или это всего лишь ветер?

Вирус. Слюна зверей липнет к ранам, как расплавленный пластик. Ты трешь руки снегом до боли — вдруг уже поздно? Вдруг под ногтями уже синеет та самая мертвая жилка?

А еще эти бункеры. Ржавые люки, присыпанные снегом, будто кто-то спешил их скрыть. Внутри пахнет металлом и... чем-то сладким. Разве так пахнет страх?

Frigid не убивает сразу. Он дает надежду — вот следы на снегу, вот теплая пещера! — а потом выдергивает землю из-под ног. Ты идешь вперед только потому, что назад дороги нет. Или она есть, но ты боишься обернуться и увидеть свои собственные следы, ведущие в никуда...