Scarlet Hood and the Wicked Wood

Ты просыпаешься в корнях, впившихся в ребра, — лес дышит горячей смолой и шепчет чужими голосами. Это не твой мир. Ты — Скарлет, но шапочка уже не красная, а в пятнах сажи, и за спиной топчутся жевуны: крошечные, дрожащие, пахнущие грибами и страхом. Их пальцы цепляются за подол, будто ты последняя нитка между ними и тем, что жует кости за очередным поворотом...

Черная ведьма Лефаба не спит. Ее чаща — живое нутро, где ветви сжимаются как кишки, а тропинки исчезают под языками тумана. Ошибёшься — услышишь хруст своих же костей в пасти волка. Умрёшь — проснешься снова, с колдовством под кожей и горьким послевкусием бессмертия.

Семь дней. Семь кругов. Каждое утро начинается с крика птицы, похожей на ножницы, и новых правил: сегодня река течет вверх, завтра деревья помнят твои шаги. Накормишь жевунов — они поползут медленнее. Пожалеешь факел — тьма слижет их бесшумно. А если шепнешь волку его истинное имя...

Головоломки здесь — не просто железные замки и шестеренки. Это сам лес: его шипение, его голодные паузы между ветрами. Спрячешься в тени — услышишь, как ведьма нюхает воздух, будто пробует зубами. Выберешь неправильные слова для стражника-крота — его когти проскребут землю у самых пяток...

Концовки? Их несколько. Но ни одна не пахнет медом. Максимум — пеплом на языке да холодком пустого трона.

Ты точно готова снова войти в эти кусты?