KOJOUJI

Ты идешь по ржавым мосткам, и под ногами хрустит что-то липкое — то ли стекло, то ли хитиновые оболочки. Фонарик выхватывает из темноты клубящийся дым, и ты на секунду задерживаешь дыхание: противогаз-то старый, фильтры давно не меняли. А вдруг они уже не спасают?

Корпорация наняла тебя, потому что официальные службы отказались лезть в эту яму. Пропал работяга — обычный техник с третьего уровня. Но когда ты находишь его комнату, там нет даже койки. Только пятна на стенах, будто кто-то слизывал их языком с шипами...

Завод дышит. Трубы стонут от перепадов давления, где-то капает жидкость, от которой сводит зубы. И самое мерзкое — шевеление в вентиляции. То ли сквозняк, то ли что-то ползет по шахтам, прижимаясь брюхом к металлу.

Три правила выживания: не беги (медленный червь услышит вибрацию), не стреляй (гуманоид придет на звук), не останавливайся (мелкие уже заползают за воротник). Батарейки садятся быстрее, чем ты успеваешь проклинать этот день, а тени на стенах — они ведь точно становятся гуще?

Где-то внизу, в подземных цехах, что-то зовет. Не голосом — пульсацией в висках, будто кто-то подключился прямо к твоему мозгу. Может, это и есть ответ: почему никто не ушел отсюда живым.