ZED ZONE

Город теперь — гниющая плоть, а ты внутри нее. Вирус не просто убивал — он перемалывал людей в нечто... другое. Их дыхание пахнет гнилыми консервами, кожа шелушится, как старая краска. Ты остался целым. Пока что.

Пиксельные улицы пульсируют под ногами: разбитые витрины, машины с проржавевшими бензобаками, темные подвалы, где шепчется ветер с запахом формалина. Здесь все или убежище, или ловушка. Собираешь гвозди — они холодные и шершавые, как чешуя. Находишь банку тушенки — жестяной вкус победы. А потом слышишь этот звук: хлюпающее горло блистера перед тем, как он разорвется кислотой...

Свобода? Только в голове. Можно рыть землю под картошку, чинить генератор, пахнущий машинным маслом, или гнать на драндулете, у которого стучит двигатель, будто старик кашляет. Но заборы высокие. Самолет — куча металлолома, пока не найдешь чертежи с пятнами крови вместо схем.

Оружие здесь живое. Винтовка греется в руках, гильзы звенят по асфальту, а патроны... их всего шесть видов, но какой выбрать? Бронебойные со свинцовым послевкусием или разрывные, которые оставляют от зверя мокрое пятно?

Ночью скрипит кровать из обломков шкафа. Спальник пахнет пылью и чужим потом. В темноте фонарь рисует желтый круг — крошечный островок против тьмы. А утром опять: спитер плюется желчью где-то за углом, мутант ломает стены, как спички...

Ты точно хочешь отсюда улететь?