Delverium

Глубоко под землей что-то дышит. Ты чувствуешь это — ритмичные толчки, будто мир сжимает кулак вокруг твоего лагеря. Но пока костер трещит, а стены из грубых досок пахнут смолой, ты в безопасности.

Копать или строить? Сначала всегда копать. Каждый новый слой глины оставляет на пальцах липкую сырость, а в ушах звенит от звенящей тишины пещер. Вот только она никогда не бывает пустой — шелест крыльев летучих мышей, скрежет когтей по камню... Или это просто эхо?

Ферма — это не про уют. Это про то, как зерно пробивается сквозь потрескавшуюся землю с хрустом, похожим на хруст костей. Морковь выдергиваешь с мокрым чмоком, а потом режешь ее тем же ножом, что только что чистил от крови после стычки с теми... существами.

Чертежи пахнут старыми книгами и пылью. Разворачиваешь их на верстаке — линии расплываются, будто их нарисовали дрожащей рукой. Но если добавить немного обсидиана и странного синего порошка (где ты его нашел? правда хочешь вспоминать?), получится не топор, а скорее... что-то живое.

НПС приходят сами. Одни стучатся в дверь с глухим стуком сапог по грязи, другие просто стоят у твоего костра, будто всегда были там. Их глаза отражают пламя слишком ровно — как у тех, кто давно перестал моргать. Торгуешься? Или спрашиваешь, откуда они знают твое имя?

А потом снова вниз. Ветер с поверхности давно перестал долетать сюда, и даже воздух кажется густым, как сироп. Факел коптит, тень прыгает по стенам... Или это не тень? В конце концов, разница лишь в том, кто первый занесет топор.