Death of a Wish

Кристиан шагает по городу, который скрипит на изломе, как кости под кожей. Нео-Санктум — не место, а рана, разверзшаяся между сном и яростью. Ты чувствуешь запах ладана, смешанного с железом, когда он поднимает меч против тех, кто выковал его. Четыре Веры. Четыре гниющих столпа.

Бой здесь — не танец, а хирургия: каждый пропущенный удар отзывается лихорадочным зудом под ребрами. Порча ползет по жилам, чернильная и густая. Но разве не в этом кайф? Чем чище комбо, тем дольше ты держишь ее на расстоянии… пока не научишься глотать эту горечь как воду.

Арии — это шепот за спиной, мелодии, которые ты собираешь из обрывков заклинаний. Добродетели? Протезы для души. Одни делают кожу твердой, как церковные стены, другие — рвут плоть врага в такт твоему пульсу.

Союзники находятся в тенях: бандит с лицом, наполовину съеденным шрамами; девушка, чьи пальцы пахнут серой и старыми книгами. Они тоже что-то теряли. Или кого-то.

Парадизо дышит. Стены шевелятся воспоминаниями, мостовые стонут под весом невысказанного. Ты идешь сквозь кошмар, который когда-то называли верой… или это он идет сквозь тебя?