Probability 0

Ты падаешь. Вниз, сквозь слои тьмы, где воздух густеет от щелчков хитиновых панцирей и кисловатого запаха разлагающейся магии. Ноги нащупывают опору — пол тут живой, он дышит, иногда исчезает.

Каждый прыжок — это расчет на микроскопическую погрешность. Оступишься — и вот уже летишь в бездну, а снизу поднимается рой: слепые, с перепончатыми крыльями, взрываются при контакте с твоей кожей. Их сок оставляет на руках липкие ожоги.

Но ты учишься. Находишь перчатку, которая рвет пространство — теперь можешь телепортироваться сквозь стены, если успеешь вдохнуть перед ударом. Или становишься метеором: собираешь солнечный свет в комок за грудиной и выплевываешь его в стаю кричащих тварей. Они рассыпаются пеплом, пахнущим жжеными волосами.

Противники эволюционируют быстрее тебя. Вчерашний слизень сегодня стреляет шипами, пробивающими каменные плиты. Тот, кто прятался в тенях, теперь размножается делением — отрубишь голову, получишь двух новых убийц.

А еще есть музыка: гул подземных ветров, скрип костей под весом бесконечности... или это твой собственный хруст?

Экипировка меняет не только статы, но и тело. Нашел сапоги скорохода — теперь ступни горят при беге. Надел маску ящера — язык стал раздвоенным, чувствуешь вкус яда за километр.

Сможешь ли ты упасть так глубоко, чтобы тьма начала светиться?