Ashes of the Night

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет гарью и мокрой землей. Где-то далеко скрипит флюгер, будто предупреждая о чем-то. Ты не герой — пока что. Просто путник с потрескавшимися губами и мечом, который слишком тяжел для твоих рук.

Но мир ждет. Он извивается под ногами, как живой, шепчет обрывками чужих голосов за спиной. Здесь каждый камень помнит больше, чем готов рассказать. А еще здесь есть они — те, кто согласится идти рядом. Четверо. Не больше. Их дыхание станет твоим ритмом, их раны — твоей болью. Один метко бьет из лука, но боится темноты. Другая шепчет заклинания, обжигая пальцы на морозе…

Ты думаешь, это игра про бои? Нет. Мечи ломаются, зелья заканчиваются, а монстры возвращаются. Но дом — нет. Тот самый, с покосившимся забором и яблоней, что никак не хочет плодоносить. Ты копаешь грядки руками, еще липкими от крови, и слушаешь, как твой маг ругается с воином из-за последнего хлеба.

А потом снова дорога. Ветер бьет в лицо колючими каплями дождя. Впереди — городок, где люди прячут глаза. Там кто-то кричит по ночам так, будто рвет грудь изнутри. Мастер, говорят. Не имя — диагноз. Его безумие пропитало стены домов, как плесень… Или это ты так чувствуешь?

Выбор всегда проще в теории: спасти всех или спасти себя? Но когда пальцы уже скользят по рукояти меча, а в горле пересохло — вдруг понимаешь: мир здесь не фон. Он отвечает тебе шелестом травы под ботинками, хрустом ветки под чьей-то ногой за спиной… Или это просто ветер?