Thronebreaker: The Witcher Tales

Просыпаешься в седле от запаха дыма и конского пота. Лирия горит, но это только начало. Твой трон — теперь дорога, корона — меч, а советники — призраки прошлого.

Карты ложатся на стол с глухим шорохом. Каждая — судьба, зажатая между пальцами. Найдешь союзника или предателя? Спасёшь деревню или бросишь на растерзание? Выбор оставляет на губах привкус железа...

Тридцать часов пути сквозь чащи, где ветви царапают лицо, и подземелья, пахнущие плесенью и страхом. Два десятка жизней в твоих руках — одни умрут с благодарностью, другие с проклятием. А лагерь... Костёр трещит, шепча об уюте, которого нет. Здесь ты чинишь доспехи, торгуешься с купцами (их улыбки скользкие, как угри), учишь солдат биться так, чтобы не чувствовать ударов.

Гвинт? Да, но не тот, что помнишь. Карты здесь рвутся в драке, обжигают пальцы неожиданными правилами. Нет времени на раздумья — только на инстинкты.

И вдруг... Знакомый голос сквозь шум битвы. Белые волосы, жёлтые глаза. Мелькнул — и растворился, как дым от сигнального костра.

Махакам встречает тебя звоном кузнечных молотов. Здесь даже камни помнят больше, чем говорят. А ещё Черная Райла с её ядовитым смехом, Эйк, чей взгляд будто пробивает насквозь...

Кто сказал, что месть сладка? Она горькая, как зелье из пережжённых кореньев. Но ты уже сделала первый глоток.