Lil Tribals

Песок скрипит на зубах, а в воздухе пахнет дымом от потухших костров. Вот они — Буми и Джаму, сгорбленные над обломками чужого лагеря. Их пальцы в царапинах, но они уже копают землю, выравнивают камни... Ты почувствуешь вес каменного топора в руке, когда первый срубленный ствол упадет с глухим стуком.

А потом придут другие. С пустыми желудками и глазами, полными надежды. Ты услышишь, как у них урчит в животе, пока они ждут твоего решения. Дашь им не просто крышу — теплую постель из листьев, работу у горна, где металл пахнет серой... или отправишь добывать ягоды, которые хрустят под пальцами как стекло?

Каждый вечер — новый звук: то смех у костра, то плач ребенка в хижине из сырого дерева. А ты стоишь на холме и смотришь, как твои люди тянут сети из реки, где вода блестит как ртуть. Они сами решают, кого любить, с кем спорить... Иногда дерутся — тогда разбитые кувшины оставляют на земле острые следы.

Раскрасишь маску? Не просто узоры — а чтобы краска липла к пальцам, пахла глиной и чем-то кислым. Наденет ее Джаму и вдруг станет неузнаваемым: его голос глуше, движения резче... Или это уже не он?

А праздники... Огонь лижет небо, кто-то давит тебе в ладонь липкие сладости. Но завтра опять надо считать запасы: зерно шуршит в амбарах почти неслышно — значит, пора сажать больше.

Маленький мир на ладони. То трещит по швам, то растет как живое — пульсирует дорогами, зарастает домами с неровными стенами...