Heart of Darkness

Солнечный свет режет глаза, когда ты просыпаешься от удара указкой по спине. Кожа горит, будто облитая кислотой, а в горле стоит ком — не страх, нет, что-то плотнее, древнее. Учитель дышит перегаром вчерашнего виски (ирония?), его пальцы впиваются в плечо, оставляя синяки-отпечатки.

Задание — наблюдать затмение. Будто темнота не преследует тебя каждую ночь, будто тени за шкафом не шевелятся, когда ты гасишь свет... Виски, твой пёс, тычась мокрым носом в ладонь, напоминает: не один.

Но потом чёрные щупальца вырывают его из рук. Звук — как рвущаяся ткань. Запах озона и горячей меди. Ты бежишь домой, хватаешь рюкзак с самодельными взрывчатками (да, в двенадцать лет такое нормально), и вот уже кабина корабля трещит по швам при входе в атмосферу.

Приземление — это боль в позвоночнике и вкус крови на губах. Тёмная страна встречает тебя шепотом: ветер облизывает уши липкими языками, камни под ногами пульсируют, как живые. Амигос — эти светящиеся карлики — суют в ладонь кристалл. Он жжёт, как уголь, но убивает тени одним прикосновением.

Ты пролезешь через пещеры, где сталактиты капают чем-то едким, переплывёшь реку с водой гуще нефти (она оставляет на коже маслянистую плёнку), споткнёшься о кости в каньоне... А потом увидишь его — того, кто украл Виски. Фигура знакома до тошноты: та же сутулость, те же желтые ногти.

— Это же мистер Даркман?..

Но ты не спрашиваешь вслух. Просто сжимаешь камень и шагаешь вперёд.