Past Cure

Ты просыпаешься в поту. Висок пульсирует, будто под кожей застрял осколок. Это не кошмар — просто очередное утро Иэна. Брат оставил на кухне холодный кофе, но даже глоток обжигает горло, как воспоминания: лабораторный свет, запах озона и металла, чужие руки, ввинчивающиеся в твои виски...

Дом скрипит по ночам. То ли балки, то ли голоса. Ты щупаешь стены — сухие, шершавые — но они дышат. В зеркале кто-то моргает чуть позже тебя.

Они обещали силу. Дали только разбитые часы в голове: стрелки ползут назад, когда ты не смотришь. Теперь ты умеешь сминать время в кулак... но что толку, если собственные пальцы кажутся чужими?

Брат бормочет во сне — повторяет твое имя. Ты не решаешься спросить, кому он отвечает.

Месть — это просто предлог, правда? На самом деле ты ищешь конец петли. Лабиринт из обгоревших документов и лиц без имен ведет к нему: человеку в белом халате с руками, пахнущими формалином. Он все еще ставит опыты. Только теперь ты — и подопытный, и скальпель.

Сны прорываются в реальность рваными кадрами: вот ребенок (ты?) роняет игрушку в лужу крови. Вот стены комнаты отслаиваются, как старая краска... А вот и главный вопрос: когда ты последний раз спал без химического послевкусия страха на языке?

Враг знает твои слабости. Но он забыл — ты давно не боитесь боли. Только тишины.