Strigoi

Ты получаешь письмо. Бумага пахнет сыростью и чем-то сладковатым — как будто её долго держали в кармане мертвеца. Приглашение на вечеринку где-то в карпатской глуши, подписано именем сестры. Но почерк… он слишком ровный, будто выведен рукой, которая забыла, как дрожать.

Дорога петляет между скал, ветер воет в ушах. Заброшенный замок на горизонте — не пункт назначения, а ловушка. Твоя сестра исчезает. Остается только голос на записи: хрип, шепот, звук ногтей по дереву. Ты идешь по её следам, но с каждым шагом понимаешь — здесь охотятся на тебя.

Тени шевелятся без причины. В подвалах пахнет медью и тлением, а в темных углах что-то щелкает зубами… или это просто скрип половиц? Боишься проверить. Мир не просто открыт — он наблюдает. Каждый камень, каждая дверь хранят историю, написанную кровью.

Оружие помогает, но не спасает. Ловушки срабатывают внезапно: пол проваливается под ногами, стены смыкаются, как челюсти. А эти головоломки… Они словно созданы не для людей, а для тех, кто мыслит иначе. Повернешь не туда рукоять — и услышишь смех за спиной.

Враги здесь не просто нападают — они играют. Стригои шепчут тебе на ухо перед тем, как ударить. Вампиры позволяют убежать… но куда? В темноту, где ждет следующая западня?

Ты собираешь обрывки правды, как куски разорванной кожи. Чем ближе к разгадке, тем сильнее чувствуешь — что-то не так с самим воздухом. Он густой, липкий, будто легкие наполняются не кислородом, а чужим страхом…

И самое страшное — когда понимаешь: сестра могла позвать тебя сюда намеренно.