LOST EPIC

Ты чувствуешь вес меча в ладони — холодный, неровный, будто выкованный из обломков самих небес. Это не просто сталь. Это клятва. Пантеон Шести уже протянул пальцы к твоему миру, и теперь только твое лезвие решает, где кончается их воля...

Каждый шаг по Святилищу оставляет след: хруст мертвых листьев под сапогами, запах дыма от костра где-то за поворотом, липкий шепот ветра в руинах храмов. Ты не герой. Ты — клинок, занесенный над горлом бога. Но даже боги здесь не похожи на тех, что в старых книгах. Их крылья ломаются с треском сухих веток, а кровь пахнет медью и ладаном...

Попробуй угадать ритм их атак — пропустишь удар, и твои ребра сложатся как пергамент. Полуживой мальчик в тряпьях шепчет тебе на ухо: «Они боятся темноты». А потом исчезает, оставляя на ладони след гниющих лепестков.

Дочь ведьмы смеется над твоими попытками поймать рыбу голыми руками. Ее волосы пахнут полынью и чем-то... электрическим. Ты выбираешь: размахивать двуручником, как дубиной, или танцевать с когтями — каждый зазубренный край оставляет на врагах шрамы-иероглифы.

Костер трещит. Черный кот тычется мордой в колено, требуя рыбу, которую ты так и не поймал. Где-то далеко Набель Сесилия разбирает гримуар с таким выражением лица, будто вот-вот подожжет весь этот мир... Или спасет его.

Ты идешь дальше. Потому что если остановиться — заметишь, как дрожат твои пальцы.