Wigged Out

Попробуй удержать в руках этот мяч — скользкий, упругий, размером с холодильник. Он вырывается, как живой, оставляя на ладонях липкий след резины и пыли. Ты не толкаешь его — ты запускаешь цепную реакцию: бочка с порохом катится под ноги соперника, резиновый индюк шипит, надуваясь до предела… А потом — щелчок челюсти, когда тебя сбивает с ног летящий парик, набитый свинцовой нелепостью.

Здесь правила пишут на ходу. То ли спорт, то ли хаос в школьной форме. Гидрант взрывается ледяным фонтаном прямо под тобой, люк проваливается в никуда с глухим металлическим стуком, а талисман-козел бодает всех подряд — его шерсть пахнет жвачкой и порохом.

Ты копишь эту энергию — она пульсирует где-то за ребрами, как перегретый мотор. Разряжаешь ее в крике, отправляя трех противников в полет через всю карту. Их вопли сливаются с грохотом падающих бочек…

Восемьдесят миров. В одном ворота — гигантские тостеры, в другом мяч приходится выбивать из стаи разъяренных садовых гномов. Боты смеются неестественно громко, но ты уже не замечаешь подвоха — только кожей чувствуешь ритм: схватить, зарядить, выпустить.

А потом сетка рвется. Кто-то кричит. Мяч застревает между двух пальм, и все вдруг понимают: игра давно вышла из-под контроля… Но разве не ради этого здесь собрались?