101 Ways to Die

Книга пылится на полке, страницы склеены бурыми пятнами — то ли чернила проступили, то ли что-то гуще. Профессор Сплаттунфудер шепчет тебе на ухо: *«Проверим, как трескаются ребра под прессом?»* Его пальцы дрожат над рычагом насоса. Зеленоватая слизь выплевывает очередного Сплатта — мокрого, хлюпающего, с глазами как вареный горох.

Ты не убийца. Ты просто… инженер хаоса. Вот шипы: ржавые, с зазубринами. Вот шар — матовый, тяжелый, пахнет маслом. А между ними лужица слизи, блестящая, как желе. Подопытный скользит, падает, и его живот насаживается на шип с хрустом ломающегося арбуза. Где-то капает.

Красный насос ждет в конце коридора — его клапаны судорожно сжимаются, будто что-то пытается вырваться изнутри. Не дай Сплаттам до него добраться. Разве это сложно? Просто соедини точки: цепь из мин, маятник с лезвиями, кнопку под ногами… Ошибёшься — и они побегут, цепляясь друг за друга клейкими пальцами.

Выпускник оставит одного в живых — он уползет, хрипя. Мастер не прощает даже этого. Тут нужны идеальные расчеты: чтобы шарик катился ровно три секунды, чтобы взрыв отбросил тело прямо в кислоту… Кости растворяются с шипением. Профессор хихикает — он уже листает испачканные страницы, готовый дописать новый рецепт.

А ты? Ты просто нажимаешь кнопку «старт». Опять.