Mata Hari

Ты чувствуешь, как трещит под ногами лед политических интриг. Каждый шаг Маты Хари — это не прогулка по бальному залу, а балансирование на лезвии бритвы. Ее духи смешиваются с порохом, шелест шелка заглушает скрип пергамента с секретными приказами...

Война дышит в спину горячим, неровным дыханием. То ближе, то отступает, как прилив. Но ты не можешь остановиться — нужно развязать узлы чужих заговоров, пока они не затянулись вокруг твоего горла. Взлом сейфа? Не просто механический щелчок. Это стук собственного сердца в такт вращающемуся диску. А перехват радиосигнала — будто ловишь обрывки чужого сна сквозь шум эфира...

Города живут своей жизнью. Париж пахнет дождем и тайнами, Берлин — железом и тревогой. Ты мчишься на автомобиле через границы, но даже скорость не спасает от ощущения, что тень уже настигает. Кто-то шепчет тебе на ухо: «А что, если предатель — ты сама?»

Головоломки здесь — как отравленные конфеты. Красивые, смертельные. Открываешь дверь отмычкой — и слышишь, как где-то далеко хлопает другая... Мужчины? Они верят в блеск твоих глаз больше, чем в собственные шифры. Но их пальцы иногда дрожат, когда они протягивают тебе документы. Или это дрожишь ты?

Четыре главы — четыре удара ножом в спину. Восемь минирежимов, где каждый провал оставляет послевкусие крови на губах. А концовки... Они зависят от того, сколько себя ты согласишься похоронить по дороге. Ты ведь помнишь, что у шпионов нет имен? Только роли. И однажды маска может прирасти к коже...