Blood Waves

Ты стоишь в центре заброшенного театра — запах пыли, ржавых пружин и чего-то сладковатого, гниющего за кулисами. В руках скрипит приклад дробовика, а на полу уже растекаются первые лужи... темные, липкие. Они шевелятся.

Волны. Не люди, не монстры — просто мясо с инстинктами. Одни ползут, облизывая лезвия ловушек, другие швыряют в тебя обломками костей, будто знают, куда целиться. Ты не кричишь, не паникуешь — просто дышишь. Глубже. Опять.

Между раундами — пять минут передышки. Запертая дверь в гримерку теперь открыта: там аптечка с перевязью, пахнущей спиртом, и стол, заваленный железом. Патроны дорожают с каждой волной... а ты все чаще косишься на ценник у гранатомета.

Кости хрустят под сапогами по-разному: ребра — как сухие ветки, черепа — как стеклянные банки. Промажешь — и холодные пальцы уже впиваются в голень, тянут вниз, к липкому полу. Но если выстрелить вовремя — тело взрывается мокрым фейерверком... красиво?

Ты улучшаешь ловушки — они режут тише, но чаще. Прокачиваешь скорость перезарядки — пальцы сами щелкают затворами, будто на автомате. А потом приходит *оно*: существо с кожей, как мокрая бумага, уворачивается от мин и смеется хриплым шепотом... Успеешь перезарядиться?