Pain Party

Ты просыпаешься с хрустом в висках — будто кто-то выкрутил твои суставы и собрал обратно на скорую руку. Вокруг небо, но не то: кислотное, с прожилками пиксельных облаков. Под ногами плитка мини-гольф поля, только теперь она дышит, расширяется и сжимается в такт чьему-то смеху из динамиков...

Здесь все — игра. Точнее, телешоу для тех, кто не успел вовремя. Победители улетают куда-то вверх, проигравшие — щелкают бананы на клавиатуре, модерируя форумы про садоводство. Вечность за копейки.

Бежишь. Первый прыжок — и сразу понимаешь: мышцы здесь работают иначе. Каждый рывок оставляет во рту вкус железа, будто грызёшь батарейку. Шкала выносливости дрожит, как стрелка на весах после трёх ночей без сна. Замешкаешься — и вот ты уже ползёшь, а где-то за кадром шепчут: «Слишком медленно...»

Ловушки не просто убивают. Они издеваются. Шипы выстреливают из стен с мокрым чавканьем, шары-убийцы катятся за тобой, липкие, как жвачка в волосах. Боссы? Представь крота из старого телевизора, только с топором и обидой на весь мир.

Но есть и приятное: оружие валяется под ногами, будто его забыл пьяный ангел. Топор холодный, рукоять впивается в ладонь. Бомбы пахнут жжёным сахаром — странно уютно для чего-то, что вот-вот разорвёт тебя на куски...

Очки опыта сыплются, как конфетти из дырявого пакета. Прокачаешь прыжок — и вдруг осознаёшь: теперь ты приземляешься мягче, будто падаешь в груду старых матрасов. Новый скин? Просто другая майка, но даже это радует — хоть что-то тут можно выбрать самому...

А потом включается мультиплеер. 23 других таких же дураков, все с топорами и одинаковым желанием не стать модератором. Кто-то уже кричит в микрофон — голос трещит, как плохой сигнал радио...