The Weaponographist

Кожа на ладонях липнет от пота — ты сжимаешь рукоять меча, который вот-вот рассыплется в прах. Проклятие ведьмы не просто высасывает силы, оно гложет кости, превращая каждый удар в хриплый вздох усталого железа. Ты бежишь, потому что остановиться — значит почувствовать, как мышцы деревенеют, а клинок крошится между пальцев, будто сухой хлеб.

Арена дрожит под ногами: очередная волна демонов выплёскивается из трещин в полу. Их рёв — не рык, а противный чавкающий звук, будто кто-то жуёт сырое мясо за твоей спиной. Пули? Нет, это больше похоже на брызги кипящей смолы. Уворачиваешься, спотыкаясь о собственные сапоги — благородство давно стёрло подмётки до дыр.

А потом — внезапная тишина. На секунду. До следующего завывания рога из ниоткуда... или это просто в висках стучит?

Здесь всё пахнет гарью и дешёвым зельем, которое ты украл у алхимика (ну ладно, «одолжил»). Даже монеты в кармане пропитаны этим — они звенят глухо, словно прикрытые пеплом.

Ты же помнишь, что это пародия? Рыцарь в ржавых доспехах, вечно орущий о чести... пока не понимает, что его новый «легендарный» меч — всего лишь палка с привязанным гвоздём. Но смешно становится только со стороны. Когда на тебя летит тридцать огненных шаров, а последний щит уже треснул пополам — тут не до шуток.

Или до шуток? Ведь если не смеяться над тем, как твой удар вдруг промахивается на полметра (спасибо проклятию), останется только кричать. А голос сорван ещё на третьем уровне...