Gulman 5

Тропический воздух липнет к коже, пропитанный солью и гарью. Где-то вдали рвутся снаряды — глухо, будто кто-то стучит кулаком по железной бочке. Ты снова здесь. Снова в пекле.

2037-й оставил шрамы: города, превращенные в стекло и пепел, пустые глаза на экранах, тишину после взрывов. Но это было только начало. Теперь они везде — их флаги реют над руинами, их тени скользят по пустым автострадам. И только ты знаешь, где спрятаны последние осколки мира до катастрофы.

Остров. С виду — рай. Пальмы, бирюзовая вода, белый песок… пока не замечаешь колючую проволоку, черные следы от шин бронетехники, трупы чаек на берегу. База террористов прячется под маской курорта: бункеры за фасадами барахолок, лаборатории в глубине древних храмов, арсеналы среди ржавых контейнеров. Ты идешь по их территории, как призрак, выуживая обрывки правды из потрепанных карт, записок с дрожащими буквами, перехваченных радиопереговоров с хриплым смехом в эфире.

Оружие здесь — не просто инструмент. Оно меняется вместе с тобой. Пистолет обрастает глушителем, ствол удлиняется, патроны становятся тяжелее — и вот уже выстрел не звук, а толчок в плечо, тихий выдох смерти. Автомат? Добавь барабанный магазин — и он захлебнется огнем, выплевывая гильзы так горячими, что песок под ними шипит. А снайперская винтовка… ее можно превратить в монстра, который рвет не только плоть, но и бетонные стены.

Но главное — не стрелять. Главное — слушать: скрип половиц под чужими ботинками, шепот ветра в узких переулках между ангарами, звон стекла где-то за спиной… Потому что если они услышат тебя первыми — этот остров станет твоей могилой.

Или их?