Mutland

Ты просыпаешься в этом мире, и первое, что чувствуешь — запах прелой листвы, смешанный с гарью где-то за горизонтом. Пальцы впиваются в холодную землю, пока ты пытаешься понять: где здесь можно спрятаться до заката...

Пиксельный ветер шевелит верхушки деревьев, но это не просто декор — сорвешь яблоко, и сладкий сок потечет по подбородку. Или срубишь ствол, и древесина затрещит, рассыпаясь в ладонях грубыми щепками. Крафтишь факел — и вот уже огонь лижет темноту, отгоняя шепот мутантов за спиной.

Ночью они приходят. Не спеша, будто жуют воздух перед атакой. Их дыхание хрипит, как проколотые шины брошенного джипа у реки... Кстати, о транспорте: найдешь ключи в бардачке — можешь укатить подальше от этой мерзости. Если хватит бензина. И если не собьешься в кювет, потому что дороги здесь — просто намек на асфальт.

Топор, нож, самодельный револьвер — все это греет ладони тяжестью возможностей. Но попробуй выстрелить без подготовки... Глухота на пару секунд, пороховая горчинка в носу — и стая тварей уже бежит на звук.

А еще тут есть фермы. Ты сажаешь семена, а через три дня (если не затопчут) собираешь урожай. Морковь хрустит на зубах так громко, что кажется — кто-то услышит...

И да: этот мир не пытается быть страшным. Он просто живет по своим правилам. Кубические облака плывут над головой, река сверкает блоками пиксельной воды — но попробуй расслабиться, и кровь на твоей рубашке станет совсем настоящей.