The Texas Chain Saw Massacre

Кожа скрипит на ветру, пропитанная запахом бензина и старой крови. Ты либо жертва с колотящимся сердцем, либо тот, кто это сердце остановит...

Бежать. Спотыкаться о корни, впивающиеся в голени. Слушать, как где-то за спиной глохнет бензопила — значит, он теперь крадется. Или просто переводит дух. Или ждет, пока ты ошибёшься. В темноте амбара дрожит фонарь — потянешься к нему, и пальцы нащупают не выключатель, а что-то липкое...

А может, ты сам держишь эту бензопилу? Тогда твои легкие горят от бега, а в ушах — только рёв мотора и чьи-то всхлипы. Запах пота и страха ведет тебя, как собаку на поводке. Пропустишь звук хлопнувшей двери — и вот уже кто-то копается в замке калитки, дрожащими руками вставляя отмычку...

Здесь каждый скрип половицы отзывается в висках. Каждый неверный шаг — как игла под ногтем. Ты уверен, что спрятался хорошо? А если он уже смотрит на тебя из угла, ухмыляясь?

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто бросает тебя в этот адский котёл — где выживание пахнет пылью и железом, а смерть приходит с дребезжащим смешком. Выбирай сторону. Ошибайся. Умирай... или заставь других сделать это первыми.