Chop Chop Princess!

Кожа на ладонях липнет от сахарной пыли, пока ты продираешься сквозь розовые сугробы зефира. Здесь пахнет жжёной карамелью и детскими страхами — теми, что прячутся под кроватью после отбоя. Принцесса дышит рвано, будто в лёгких застряли осколки разбитого зеркала селфи. Она снова видит его: Тедди, потрёпанного мишку с одним стеклянным глазом, который помнит, как пахнут её слезы в семь лет.

Но дракон Траблмейкер уже разбросал по пути 99 ловушек. Гнилые мармеладные мосты прогибаются под шагами, а воздух звенит от крыльев механических пчёл — их жала оставляют на коже синяки в форме хештегов. Ты прыгаешь через пропасти, где на дне пульсируют леденцовые вулканы, и вдруг понимаешь: этот побег не про дракона. Про то, как пальцы сами тянутся к телефону даже во сне.

В ресторане ностальгии всё иначе. Жвачки с терминатором хрустят на зубах, как кости мелких демонов, а экран тамагочи мерцает тусклее твоего последнего поста. Здесь нет лайков — только пыльные магнитофонные плёнки, которые шепчут голоса из прошлого.

А потом она видит его: Тедди зажат в лапе чудовища с чешуёй из битых экранов. Вырываешь мишку — и бежишь. Босиком по осколкам воспоминаний, мимо драконьих теней, что тянутся к пяткам, как подписчики в плохой день. Разве это побег? Или просто ещё один способ спрятаться — теперь уже в том месте, где боль пахнет марципаном и пластиковыми куклами…