Windy Kingdom

Кожа на ладонях горит от грубой веревки, когда ты тащишь первый хворост к костру — а ночь уже подкрадывается, липкая и шелестящая хитиновыми лапами в кустах.

Ты не герой. Ты даже не фермер. Ты — пятно на карте, случайно занесенное сюда временным вихрем, и теперь твой меч (ржавый, с зазубринами) скребет по бедру при каждом шаге. Ветер приносит запах гниющих ягод и чего-то металлического: это не дождь пахнет железом.

Сначала — палка. Потом камень, обвязанный травой. Через три дня ты поймешь, что стены из глины трескаются под ударами когтей, а турели (если найдешь чертежи в брюхе мертвого скорпиона) требуют не денег, а нервов. Их скрип повиснет в воздухе, как расстроенная струна, каждый раз, когда тени начнут сползаться к твоим грядкам...

А грядки — вот они: морковь хрустит на зубах, тыквы зреют под вой с холмов. Ты копаешь, сажаешь, крадешь у земли жизнь — потому что иначе она украдет твою.

Стратегия? Да. Но сначала — дрожь в коленях, когда за спиной щелкает челюсть. РПГ? Только если учесть, что «роль» — это потная рубашка и привычка считать шаги до ближайшего укрытия.

И да: мир открыт. Слишком открыт. Каждый камень здесь помнит, как пахнет страх...