War Hunter

Мир содрогается. В воздухе — привкус металла и пороха, экраны телевизоров выкрикивают одно и то же: Талиб украл бомбу. Не ту, что оставляет воронки, а ту, что оставляет пустоту. Российские спецслужбы проморгали момент — теперь пальцы террориста скользят по кнопке, как по спусковому крючку.

Ты чувствуешь это? Гул вертолетов над Вашингтоном, липкий пот под бронежилетом, нервный смешок напарника перед вылетом. Американцы собирают команду — не героев, нет. Тех, кто умеет дышать через прицел. Россия отправляет своего: холодные глаза, следы ожогов на запястьях от наручников слишком горячих задержанных.

Война уже началась. Только стрелять пока некому — все бегут, прячутся, молятся. Но ты? Ты идешь против толпы.

Каждый шаг хрустит битым стеклом разрушенных надежд. Рация шипит обрывками фраз: «Где он?», «Время на исходе». Талиб любит театральность — может, оставил бомбу в опере? Или в детской больнице? Его смех звучит у тебя в голове, даже когда динамики молчат.

Сможешь ли ты довериться тому, чей язык не понимаешь? Чьй пистолет всегда направлен чуть в сторону от твоей спины? Здесь нет сценария — только спутанные провода таймеров и твой палец на грани между «выстрелить» и «передумать».

Секунды слипаются в минуты. Воздух горит. Мир держится на честном слове двух врагов… а ты — посередине.