Saturday of Piercing Screams

Кирпичи хрустят под сапогами, как ребра под кулаком. Ты не помнишь, как оказался здесь — только запах ржавой воды в ноздрях и цифры на стене: 914. Столько нужно, чтобы акулий бог перестал скрежетать зубами у тебя в затылке.

Шестьдесят четыре этажа вверх по спирали сломанных лестниц. Иногда кажется, что стены дышат — влажное бормотание труб сливается с хрипами тех, кто не долетел до трона из костей. Ты бросаешь бомбу в толпу пионеров, и на секунду воздух становится сладким от горящей плоти... но счетчик лишь тикает громче.

А эти кулаки. Всегда появляются там, где больнее всего: выскакивают из-под плит, цепляются за шинель, оставляют синяки на коленях. Ты давишь их весом собственного падения — тело помнит каждый удар о бетон, каждый щелчок вывихнутого пальца.

Здесь нет правильных решений. Только гравитация, которая то тянет кишки вниз, то швыряет тебя в потолок. Слышишь? Где-то за очередным поворотом скрипит дверь... или это челюсти смыкаются?