Evil

Ты переезжаешь в этот дом, будто в новую кожу — сначала кажется, что она идеально ляжет. Просторные комнаты пахнут пылью и старым деревом, скрип половиц отзывается в висках ровным эхом. Первые ночи ты засыпаешь, уткнувшись лицом в подушку, даже не слыша, как мыши шевелятся за стенами.

А потом — шаги. Не те, что можно списать на ветер или осевшие балки. Кто-то меряет коридоры размеренно, как хозяин... Ты вскакиваешь с кровати, и холодный пол обжигает босые ступни. В темноте пальцы натыкаются на выключатель — щелчок, но свет не зажигается. Только луна через шторы рисует на стене синяки теней.

Дом не отдаст свои секреты просто так. За углом шуршит обои, отслаиваясь как старая кожа. В шкафу лежит записка с выцветшими чернилами: «Он ненавидит электричество». Ты прячешь ее в карман пижамы, и бумага шепчет на бедре при каждом шаге.

Головоломки здесь — как замки на дверях: повернешь деталь не так — и за спиной раздастся влажный вздох. Можно спрятаться в чулане, прижав ладонь ко рту, но знаешь ли ты, чем пахнет эта плесень? Она въелась в доски еще до того, как ты родилась...

Концовки ждут, как недописанные письма. Одна — где ты находишь чердак с куклами из волос. Другая — где понимаешь, почему в подвале так много крюков. Но чтобы добраться туда, придется слушать. Не ушами — животом. Здесь каждый скрип — это язык, а тьма лижет лицо, как испуганное животное.

Графика? Да, она проработана до мурашек: вот штора колышется без ветра, вот зеркало отражает чуть больше, чем должно... А звук — он заползает под одежду. Ты уверена, что это игра? Потому что холод ручки двери ощущается слишком реально...