Cyber Org

Космос здесь не сияет. Он царапает горло сухим холодом, когда ты втягиваешь воздух через треснувший шлем. Твои пальцы скользят по панели управления, нащупывая трещину — ту самую, что оставил кто-то до тебя. Или что-то.

Переключаешься между членами отряда одним движением запястья. Их дыхание в наушниках неровное, слишком громкое. Один расшифровывает сообщение с пометкой «уничтожить», другой принюхивается к запаху озона — где-то рядом сломался контур. Третий замер, прислушиваясь к тишине. Ты знаешь эту тишину. Она густеет перед атакой.

Артефакты здесь не сверкают. Они впиваются в ладони ледяными гранями, шепчут на языке, который болит зубами. Дипломатическая миссия? Скорее клочки черного юмора: протоколы смешались с кровью, а последняя запись в логе гласит «не открывать».

Ты идешь по коридору станции, и под ногами хрустит не стекло — что-то органическое, высохшее. Музыки нет. Только скрип твоего скафандра, предательски громкий. Головоломки не щелкают, как замки. Они царапают мозг, оставляя занозы — почему этот люк открыт? Кто стер метки? Чей это смех раздался в пустом ангаре?

Каждое открытие — не триумф, а мурашки по спине. Вот диск с записями: голос капитана обрывается на полуслове, будто его вырвали из кресла. Вот карта с маршрутом через мертвую зону… или ловушку? Даже победа здесь пахнет гарью и старым страхом.

Ты соберешь все кусочки правды. И пожалеешь об этом.