Final Theory

Космос здесь не пустота, а плотное желе из трескающихся сигналов и горячего металла. Ты вдыхаешь запах озона от перегруженных щитов — это твой новый воздух.

Флотилии плывут как стаи хищников, оставляя зарубки на черном бархате пространства. Семь стальных китов под твоим пальцем: каждый хрустит обшивкой при развороте, стонет от перегрева пушек. А дальше — выбор: впихнуть в них апгрейды или оставить голодными, жадными до боя?

Попробуй угадать, какой модуль сломается первым. Тот, что скрипит при перегрузках, или тот, что пахнет гарью после каждого выстрела? Пятьдесят шесть вариантов, но ни один не гарантирует, что завтра твой флагман не размажут по астероиду...

Война здесь — не линии фронта. Это гниение альянсов, дрожь в руках при подписании договоров. Ты точно хочешь мирного неба? Тогда готовься жечь чужие атмосферы. Восемь уровней апгрейдов — или восемь ступеней паранойи?

Бонусы пахнут свежей краской и старыми ошибками. Включишь один — услышишь, как где-то лопается шов корпуса. Но разве это важно, когда на радарах уже цветет россыпь вражеских маяков?