WASTED

Песок скрипит на зубах, а в горле пересохло так, будто ты глотал раскаленные угли. Последний глоток виски выжгло солнце — теперь только вперед, сквозь пьяный туман и перекошенные двери баров, где потолки пропахли порохом и прокисшим пивом.

Ты идешь не за спасением мира. Ты идешь за бутылкой. В этом аду из ржавых металлических стен и треснувших неоновых вывесок она — единственное, что имеет смысл.

Уровни генерируются так, будто их чертил пьяный демон: коридоры клуба внезапно обрываются провалом в подземный бункер, а за очередным поворотом вместо туалета — секретный завод, где в чанах булькает что-то зеленое и смертельно полезное. Враги? Их тьма. Мутанты с кожей, как мокрая бумага, бандиты с глазами, горящими дешевым самогоном, и что-то еще… что шевелится в темноте, пока ты не направишь на него фонарик.

Оружие ломается, патроны кончаются, но в кармане всегда найдется ржавый нож или бита, пропитанная чужим потом. А еще — банки. Не просто алкоголь. Это жидкая радиация, которая жжет горло и распахивает в черепе двери к новым способностям: выпьешь одну — и время замедлится, как сироп. Другую — и кулаки станут разрывать плоть, будто горячий нож масло.

Кто-то называет это апгрейдами. Ты называешь это спасением.

Фракции? Да кому они нужны… пока не предложат ящик виски за голову местного царька. Деревня в песках торгует пулями, ангар полон безумцев, верящих в летающие тарелки — везде свои правила. И везде можно найти друзей. Или предать их за бутылку покрепче.

Здесь нет морали. Есть только хриплый смех и звон разбитого стекла…