Paquerette Down the Bunburrows

Ты засовываешь руку в нору — темнота обнимает запястье, а где-то в глубине шуршат кроличьи лапки. Они не просто бегут, они *чувствуют* твое дыхание на затылке. Каждый поворот туннеля — это мускульный спазм выбора: кирка скрипит в кулаке, морковный запах манит в сторону, а ловушка щелкает зубами где-то за спиной...

Попробуй предугадать ритм их побега. Вот один прыгает ровно, как метроном, а другой — сбивается на каждом шагу, оставляя за собой след из перепутанных следов. Ты думаешь, что контролируешь их? Они лишь позволяют тебе так считать.

Глухой стук по земле — и новый проход открывается под ногами. Теперь ты стоишь над пропастью из рыхлой глины, а они уже смеются в соседней галерее. Может, бросишь морковь вправо, чтобы загнать их влево? Или разломаешь потолок, чтобы свет ослепил их на секунду — ровно настолько, чтобы...

Инструменты здесь — продолжение пальцев. Ловушка не просто хватает, она *прикусывает* пространство. Кирка не рушит стены — она выгрызает путь сквозь упрямую толщу земли. А эти чертовы кролики? Они всегда на шаг впереди, пока не оказываются в двух шагах сзади.

Ты учишься их языку: как шевельнутся уши перед прыжком, как дрожит хвост перед поворотом. Но знаешь, что самое смешное? Иногда норы ведут туда, где тебя уже ждут...