Phantom Doctrine

Ты просыпаешься в кабинете с липким от пота воротником и отчетливым вкусом меди на языке. На столе — два досье. Оба пахнут пылью архивов и чьей-то кровью, просочившейся сквозь картон. Выбираешь не сторону, а кожу, которую придется носить: костюм кэгэбэшника с нотами дешевого одеколона или строгий наряд цэрэушника, пропахший кофе и порохом.

База. Бетонные стены впитывают шепот радиоперехватов, скрип костяшек домино в комнате отдыха, едкий запах паяльника из мастерской. Ты распределяешь людей как фигуры на шахматной доске: криптограф с тремором в пальцах, взломщик с привычкой грызть провода, снайперша, оставляющая следы помады на гильзах. Каждый день — баланс: расширять лабораторию или вбухать ресурсы в тренировочный полигон, где новобранцы учатся стрелять по мишеням с лицами твоих прошлых агентов...

Глобальная карта — это нервная система мира. Красные нити операций тянутся от Вашингтона до Ханоя, пульсируют точками кризисов. Вот в Берлине вспыхнул "несчастный случай" с дипломатом, вот в Лаосе местные партизаны вдруг получили американские гранатометы. Ты отправляешь команду — не героев, а живые инструменты. Они возвращаются с проваленными миссиями и пулевыми ранениями в живот... или не возвращаются вовсе.

Тактический режим обжигает пальцы. Шаг за шагом продвигаешься через уровень, где каждый фонарь отбрасывает слишком длинные тени. Вот цель: перебежчик, дрожащий в подвале посольства. Его глаза — мокрые стекляшки. Твой агент прицеливается, но вдруг радиошифровка: "Цель ложная". В наушниках трещит смех кого-то, кто явно знает больше тебя...

Деньги превращаются в провода для жучков, фальшивые паспорта, ампулы с ядом. Персонажи обрастают навыками как шрамами — вот уже твой резидент может вербовать двойных агентов между глотками виски, а техник собирает бомбы из деталей тостера. Но чем выше уровень, тем чаще документы шепчут странное: отчеты о подставных перестрелках, списки актеров вместо расстрелянных шпионов...

Конечная цель? Не дать миру понять, что война — всего лишь спектакль, где все хлопки — холостые, а трупы встают из-за кулис после "смерти". Но кто тогда ты? Режиссер? Актер? Или просто марионетка с нитями, уходящими куда-то в потолок операционной...