Mournful Sword

Ты берешь в руки меч, а он — будто продолжение твоей руки, только острее. С каждым ударом клинок поет, а воздух наполняется медным привкусом. Враги рассыпаются, как перезрелые плоды, но стоит замешкаться — и вот уже холодок по спине: кто-то дышит в затылок...

Гибнущий лес шепчет под ногами. Листья крошатся в ладони, словно пепел. Тени в оврагах шевелятся — не то монстры, не то просто игра света. А потом они кусаются.

Десять ударов — и ты на старте. Десять. Кажется, много? Попробуй устоять, когда земля уходит из-под ног, а клинок требует скорости. Чем быстрее жмешь кнопку — тем яростнее танец стали. Но спешка оставляет на теле синяки...

Здесь нет правильных тактик, есть только ритм: прыжок через пень, удар в падении, отскок от ствола — и снова в бой. Пассивные твари моргают желтыми глазами, агрессивные ползут, цепляются за подол. Учишься чуять разницу по звуку шагов: одни шаркают, другие — цокают когтями...

А еще тут есть солнце. Оно лжет. Бросает блики на тропу, манит вперед — а там лишь новая волна теней, ждущих промаха...