Cruz Brothers

Кожа трещит от удара, а в ушах звенит — ты не успел увернуться. Вот она, цена ошибки: кровь на зубах и холодный взгляд Tray Sorrow, того самого, что оставил твоего наставника в луже под фонарем. Теперь Маркус Луз собирает осколки школы, а братья Круз — Фелипе с его звериной грацией и Игорь, который ломает ребра одним движением плеча — готовы разорвать Sons of Subversion на куски. Но сначала придется научиться падать.

Бои здесь пахнут потом и металлом — никаких прыжков в облаках, только асфальт под ногами и хруст костяшек при блоке. Ты чувствуешь вес каждого удара, будто в мышцы вшиты свинец... Контратака? Да, если успеешь поймать ритм дыхания противника. Суперудар заряжается не шкалой на экране, а яростью где-то в животе.

Подземка гудит под ногами, отбрасывая тень на стены с граффити. Чемпионаты в заброшенных ангарах — там свет прожекторов режет глаза, а ставки измеряются не деньгами, а пальцами. Выбираешь арену: ржавые лестницы академии или доки, где воздух пропитан солью и мазутом?

Четыре человека в Режиме Спецназа — это уже не драка, а мясорубка. Локтями, пятками, головами... Кто-то хрипит в углу ринга. Ты поправляешь напульсник (кожаный, с царапинами от прошлого боя) и замечаешь шрам на руке соперника — знакомый узор, как у того парня из Subversion.

Костюм не для красоты: тяжелые ботинки замедляют шаг, но добавляют мощи удару. Перчатки с шипами? Рискнешь получить ответку. Каждый выбор — как глоток воздуха перед нырком: быстро, на ощупь.

А кампания... Она не про справедливость. Ты идешь по следу крови, и каждый побежденный враг оставляет во рту привкус пепла. Разве этого хотел старый тренер? Вопрос повисает между ударами...