Iron Survival

Остров облизывает твои пятки горячим песком, а в горле уже сверлит от жажды. Ты не помнишь, как здесь оказался — только рваные воспоминания о вспышке света и металлическом привкусе страха.

Выжить. Просто выжить.

Каждый камень здесь кричит под ударами кирки, каждое дерево шепчет: *сломай меня*. Ты собираешь, строишь, прячешься — но холод ползет за тобой по пятам, даже когда солнце жарит макушку. А ночью... ночью кто-то ходит. Не животное. Не человек. Что-то с кожей, похожей на мокрый картон, и дыханием, пахнущим старыми батареями.

Попробуешь убежать? Плот скрипит под ногами, как кости чайки. Волны лижут борта, а в глубине мерцают тени — может, сокровища, может, челюсти. Якорь бросаешь на удачу.

Голод сводит живот узлом. Рыба? Мясо? Ты копье точил часами, но первый же кабан вырвал его из рук вместе с куском плоти. Зато теперь знаешь: кровь пахнет медью даже в пиксельном мире.

А этот... *другой*... он приходит без звука. Ты чувствуешь его спиной — мурашки бегут вверх по позвоночнику. Повернешься? Или застынешь, стараясь не дышать? Выбор всегда за тобой... пока сердце не разорвется от адреналина.

База — это не просто стены. Это гнездо из страха и надежды. Здесь можно спрятаться от дождя, который стучит по крыше, как слепой старик пальцами по столу... но двери не спасут. Никогда не спасут.

Кто сказал, что выживание — это про логику? Иногда ты просто бежишь вдоль берега с горящей головой, а в карманах — три гнилых ягоды и пуля для воображаемого врага...