Survive The Hill

Ты застрял на этом проклятом холме, где трава пахнет железом и гнилыми ягодами. Ветер шепчет что-то невнятное, а в кустах — хруст. То ли ветка, то ли чьи-то пальцы сжимают рукоять ножа.

Компания собралась для костра, а получила ад. Клоун в мятом костюме не смешит — его дыхание хрипит, как сломанный насос. Он не бежит, он *вытекает* из теней, и ты чувствуешь, как мурашки ползут по спине.

Выбора нет: чинить машину или стать мясом. Но даже гаечный ключ в руке дрожит — вдруг за спиной уже слышится этот противный смешок? А если повезет, тебя просто прикончат. Не повезет — превратят в того, кто будет грызть бывших друзей.

Здесь все липкое: пот на ладонях, кровь на траве, страх в горле. Даже воздух кажется густым, как сироп. Ты идешь за аптечкой, а земля под ногами внезапно проваливается — это не яма, это чья-то ловушка.

Кто-то кричит в темноте. Ты не понимаешь: зовут на помощь или это уже зомби? В кармане — обрывок карты и три гвоздя. Хватит ли этого, чтобы скрутить хоть что-то полезное? Или лучше бежать к фонарю вдалеке — рискуя стать мишенью?

А клоун... он не спешит. Он знает: рано или поздно вы начнете предавать друг друга сами.