Dead Drop

Ты растворяешься в толпе, кожей ощущая ритм чужих шагов — слишком медленный или вдруг резкий, и вот уже затылок горит под чужим взглядом. Один выстрел. Всего один. Но сначала его нужно заработать: заметить, как чужое плечо напрягается на полсекунды раньше, чем у статистов, уловить запах дыма от шашки, которой еще нет в воздухе…

Он где-то здесь. Танцующие тела в клубе мелькают как помехи на экране, а ты притворяешься частью узора — но тень от бокала ложится не туда, и кто-то замечает.

Дымовая завеса шипит, слепя сетчатку. В нос бьет химическая горечь, пальцы нащупывают холодок приманки: щелчок — и теперь уже другой человек дергается неестественно, когда пуля прошивает грудь.

А если ошибся? Толпа застывает, тишина давит на барабанные перепонки… Потом смех. Тот самый.

Здесь все пахнет потом и тревогой: скользкие перила на станции метро, липкий пол возле бассейна, где каждый след испаряется слишком быстро. Ты меняешь костюм в толпе, но забываешь про обувь — а они всегда смотрят вниз.

Как долго можно притворяться куклой? Дергать ниточки ровно в такт, дышать синхронно с мертвыми глазами вокруг… Или ты уже сам стал частью декораций?

Гаджеты жгут карманы. Световая шашка рвется звездой в зрачках, но детектив уже научился щуриться — может, стоит бросить ее под ноги вчерашнему союзнику?

Один выстрел. Одна дрожь в кисти перед спуском курка. Ты уверен, что это он? Или просто хочешь верить…