Chicku

Крылья хлопают о воздух — липкий от пота, пахнущий сеном и порохом. Ты не герой. Ты обед. Семейство Баррингтонов уже точит ножи, а их взгляды впиваются в твою спину, будто крюки для подвешивания тушки...

Беги. Прыгай через ржавые бороны, скользи по крышам сараев, где доски скрипят, как старые кости. Каждый взмах крыльев — это хруст сухожилий, каждый удар клюва — попытка выбить себе право на завтрашний рассвет.

Ловушки здесь не просто механизмы. Это продолжение их желания: шипы жаждут твоей крови, капканы щелкают зубами, словно голодные псы. А ты? Ты учишься летать среди лезвий...

Шесть миров. Двести уровней. В одних ты пробираешься сквозь курятник, где перья слипаются от страха, в других — карабкаешься по элеватору, где зерно шепчет: «Упадёшь».

Сможешь ли ты почувствовать вкус свободы — или он смешается с привкусом собственного страха?