Grave Days

Кожа на пальцах слипается от пота, пока ты в сотый раз перекладываешь ржавый гвоздь и пустую бутылку в рюкзаке — места на все не хватит. Стоит взять аптечку или патроны? А может, эти консервы, которые пахнут как будто сквозь них уже пророс грибница апокалипсиса...

Из-за угла выползает что-то мокрое, с хрустом выплевывая собственное ребро. Ты знаешь этот звук — как ломается сахарная глазурь на прянике. Только вот пряник сейчас это ты.

Грейв Дэйв — парень, который до зомби-бури боялся темноты в собственном подъезде. Теперь он тычет в мертвецов самодельным копьем из трубы и осколка витрины, а его легкие горят как после спринта за автобусом. Но здесь автобусов нет. Есть только гнилые зубы, цепляющиеся за подол куртки, и опыт, который оседает в мышцах горячими иглами — с каждым уровнем боль чуть слабее.

Спортсмен бежит быстрее, солдат стреляет точнее, доктор шепчет что-то про «асептику» пока зашивает рану ниткой из распущенного шарфа. Но первый труп всегда пахнет одинаково: медь, тушенка и страх, пропитавший одежду насквозь.

Ты идешь по улице, где витрины кричат тебе пустыми глазницами, а за спиной шелестит то ли ветер, то ли чьи-то пальцы... Повернешься проверить? Или продолжишь шагать, чувствуя как холодный воздух лижет шею...